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梅雨的潮气漫过石库门的青砖时，苏蘅卿正用银簪挑着灯芯。黄铜灯盏里的灯油泛起圈涟漪，映得她腕间的翡翠镯子泛着层朦胧的绿，像极了窗外被雨水泡得发胀的芭蕉叶。
“小姐，沈先生送的那盆茉莉，根怕是烂了。”侍女春桃举着油纸伞进来，裤脚沾着泥点，手里捧着只裂了缝的青瓷盆，“我刚去后园看，花瓣落了一地，土都能攥出水来。”
苏蘅卿挑灯芯的手顿了顿。那盆茉莉是三日前沈砚洲送来的，说是从法租界的花房特意选的，花瓣边缘带着圈淡淡的金边。当时他站在天井里，玄色长衫的下摆扫过青石板，带起的水珠溅在石阶上，像串没说出口的话。
“扔了吧。”她把银簪插回鬓间，镜面匣子里映出的鬓角，还别着支珍珠耳坠——那是去年沈砚洲在拍卖行拍下的，说是配她新做的月白旗袍正好。可如今旗袍压在樟木箱底，珍珠蒙上了层灰，像蒙尘的往事。
春桃刚要转身，院门外突然传来“吱呀”声。两人对视一眼，春桃慌忙把青瓷盆藏在门后，苏蘅卿吹灭灯盏，只留窗台上那盏琉璃灯，光透过雨帘，在青砖地上投下片破碎的暖黄。
脚步声踩在积水里，带着黏腻的湿意。苏蘅卿拢了拢披肩，指尖触到披肩内侧的暗袋，那里藏着半张撕烂的电报，边角的火漆印已经模糊，但“沈家码头”四个字依旧清晰——三日前沈砚洲送来茉莉时，她在他长衫的口袋里，瞥见了同样的火漆印。
“蘅卿。”沈砚洲的声音隔着雨帘传来，带着点沙哑，“我知道你在。”
苏蘅卿没应声。琉璃灯的光里，她看见他站在天井中央，手里举着把黑色的洋伞，伞骨上挂着的水珠滴在青石板上，敲出单调的声响。他的玄色长衫湿了大半，袖口沾着片深褐色的污渍，像是被什么东西染的。
“码头的事，我知道你听说了。”沈砚洲把伞柄往地上顿了顿，伞面上的雨水顺着伞骨淌下来，在他脚边积成个小小的水洼，“但那批货不是我的，是被人栽赃的。”
苏蘅卿走到窗前，指尖按在冰凉的玻璃上。三日前的深夜，十六铺码头起了场大火，据说烧了整整三船的货，巡捕房在灰烬里找到几箱鸦片，箱子上印着的“沈记”二字，在火光里烧得扭曲——而整个上海滩，敢用这两个字的，只有沈砚洲的父亲沈啸山。
“沈记的箱子，不是只有沈家人能调动。”她的声音很轻，像被雨打湿的蛛丝，“就像你送我的茉莉，谁知道盆底下藏着什么。”
沈砚洲突然掀开伞。雨丝斜斜地打在他脸上，他却像是没察觉，只是从怀里掏出个油布包，一层层打开，露出只白玉扳指，扳指内侧刻着个极小的“苏”字。“这是当年你父亲托我父亲保管的，说等你及笄就给你。”他的声音带着颤，“我知道你恨沈家，恨我父亲逼死你父亲，但我……”
“沈先生怕是记错了。”苏蘅卿打断他，琉璃灯的光在她脸上明明灭灭，“我父亲是病死的，与沈先生无关，更与沈家无关。”她顿了顿，目光落在他袖口的污渍上，“倒是沈先生，袖口的血渍，是码头的火盆烫的，还是……别的什么？”
沈砚洲的脸色在雨夜里白了几分。他下意识地拢了拢袖口，却把那片污渍露得更明显：“是救火时蹭到的煤烟。”
“煤烟是黑的，沈先生。”苏蘅卿的指尖在玻璃上划出道痕，“而你袖口的，是暗红的，像被雨水泡淡的血。”
雨突然下大了，砸在芭蕉叶上“噼啪”作响，像无数只手在拍打着叶片。沈砚洲的伞柄在青石板上划出道浅痕，他突然从怀里掏出份报纸，隔着雨扔到苏蘅卿脚边——报纸上的“沈记码头大火”标题旁，印着张模糊的照片，照片里有个穿月白旗袍的女人，正往火里扔着什么。
“这是巡捕房拍到的。”沈砚洲的声音冷得像冰，“你说与沈家无关，那这个女人是谁？”
苏蘅卿捡起报纸，照片上的女人侧影确实像她，可她认得那件旗袍——是去年沈砚洲送的那件，早被她剪碎了。她突然想起春桃前几日说的，隔壁弄堂的阿香借过她的旧旗袍，说是要去码头见个“大人物”。
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