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虎头少保孙禄堂。
前世记忆里，那是写在民国武术史第一页，几乎被神化的人物。
而在这具身体的记忆里，这个名字代表的是严厉，是戒尺，是清晨院子里打不完的拳。
两个世界，截然不同的形象，在这一刻重叠，然后合二为一。
院子里的雨声小了下去。
陆寅的喉结上下滚动，他想说点什么，却发现一个字也吐不出来。
原来从小教他功夫，让他背拳谱，天天让他“收心守拙”的，是这么一尊大神。
老人看了眼陆寅，笑笑，“很意外？”
陆寅点点头，他想过这个老人是高手，可从没想过是什么大宗师级别的高手。
“我年轻的时候，好勇斗狠，从北一路打到南，没遇到过对手。江湖人抬举，给了些虚名。”
老人的声音很轻，他嘬了两口旱烟，像是在说一件跟自己毫不相干的旧事。
“直到十八年前，也是在这沪上，我遇到了一个人。”
“他使八极，拳重，刚猛，乃我生平仅见。”
他说到这里顿了顿，浑浊的眼睛望向院外漆黑的雨幕。
“我们切磋，以武会友，本是点到为止。可他太刚，我也太傲，谁都不肯退那半步。最后一招，我收不住手，他也没躲开。”
老人的声音愈发沙哑。
“那一拳，我以暗劲打碎了他的心脉。我们本应该是朋友的，他叫陆正堂，是你的父亲。”
陆寅的大脑嗡的一声，一片空白。
失手……打死了原主的父亲？
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