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赵磊的喉结动了动，像有什么东西卡在那儿。他盯着屏幕上层层叠叠的数字，忽然伸手把王哥刚拆开的烟盒抽了过去，抖出根烟却没点燃，就那么夹在指间转。烟纸被捻出细小的褶皱，像他此刻皱紧的眉。
“70%
的雨，65%
的准头……”
他掰着手指算，指尖在粗糙的指腹上刻出红印，“那实际能下雨的可能是……”
“45.5%。”
林砚的声音抢先落地。他自己都愣了下
——
连这种嵌套概率都能脱口而出，仿佛那些模型已经顺着血液流进了神经。可当他看见赵磊眼里那点光跟着数字暗下去半分，又突然希望自己刚才算错了。
王哥把擦电视的抹布往肩上一搭，凑过来看天气预报的界面：“这老天爷也搞概率？”
他伸手点了点屏幕上的乌云图标，“我看这天阴得跟要塌似的，明天准下。”
赵磊突然把烟按在柜台上碾了碾，烟丝漏出来，混着柜台上的灰尘结成小团。“那就等下雨。”
他说得斩钉截铁，像是终于在一堆数字里抓住了根救命稻草，“磐石队主场的草皮滑，我以前守门的时候最清楚，雨天他们后卫敢扑得更狠。”
林砚没接话。他想起模型里确实有
“场地湿滑对防守积极性的加成系数”，却忘了那个系数最初的灵感，是大学时看赵磊在雨后的球场扑出点球时，膝盖在积水里砸出的水花。原来有些数据，从一开始就带着人情的温度。
卷闸门又被推开，带着股潮湿的风。穿校服的男孩买了瓶可乐，目光在电视上的赛前分析停了两秒：“磐石队不行的，上周训练赛我哥说他们前锋脚感烂透了。”
赵磊猛地抬头：“你哥是谁？”
“惊雷队替补门将啊。”
男孩拧开瓶盖，气泡争先恐后地往上冒，“他说磐石队的老队长昨天训练崴了脚，没进大名单。”
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