茶盏里的冰块已经化得差不多了，水面低了一截，珍珠发簪斜插在边缘，像根断掉的旗杆。沈知意没动，手指还贴在轮椅扶手上，指节发白。她盯着自己刚才滴下的血，那颗黑红的痣正缓缓晕开，像老照片褪色。
谢临渊走了，连同那句“别信穿军装的谢家人”一起消失在雨夜里。门框歪斜，碎木渣子撒了一地，像被谁啃过一口的骨头。她没追，也没喊人。这种事，喊了也没用。
她低头，从口袋里摸出那支针剂，金属外壳冰凉。没拆，直接塞进茶盏底，压在冰水里。然后抬起左手，用峨眉刺的刃口轻轻刮了下手臂内侧——麻醉针孔还在，边缘泛着淡青，一碰就麻。
“行吧。”她冷笑一声，把发簪拔出来，插进冰面降温，“清醒点，现在不是演苦情剧的时候。”
她撑着轮椅往钢琴边挪，动作慢但稳。琴盖还半开着，刚才枪击震松的绒布已经塌了半边。她伸手进去，刀尖顺着夹层缝隙一挑，咔哒一声，暗格弹开。
里面不是乐谱。
是一本巴掌大的日记本，纸页泛黄，边角烧得参差不齐，像被人急着烧又没烧干净。她抽出本子，翻开第一页，字迹细而密，是女人的手笔：
“渊儿肩上的弹痕，是我留给你的密码。”
她呼吸顿了一下，指尖在那行字上停了两秒，然后继续往下翻。后面全是零散记录，日期断续，像是在极端环境下写的：
“他们每隔十三天来抽血。”
“晚舟开始注射奇怪的药，脖子后面有芯片反光。”
“y-7不是编号，是坐标。第七星，对应肩伤。”
“如果你们看到这个，别信签名，别信录音，别信穿军装的谢家人。”
最后一页夹着一张手绘图，画的是人肩部轮廓，右肩偏后位置标了个红点，旁边写着：“第七星，非伤疤，是钥匙。”
沈知意合上本子，盯着钢琴镜面反光里的自己。她没哭，也没发抖，只是把日记塞进旗袍内袋，顺手打开了直播设备的本地录制模式。
“录着呢？”她对着镜头低语，“那就记清楚点。”
她调出昨晚直播的存档，快进到谢临渊冲进来护她的那一段。画面卡在枪响瞬间，他右肩作战服被雨水打湿，领口下滑，弹痕露了出来。她暂停，截图，放大。
弹痕形状是不规则的星形，边缘有放射状裂纹，像玻璃被石子击中。她把日记里的手绘图和截图并排放在屏幕上，用笔圈出重合点——角度、位置、放射纹路，完全一致。
“第七星……”她低声念，“不是比喻，是真能当钥匙使。”
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