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铁匠铺的烟筒很久没好好冒过烟了，像是个积满痰的老喉咙。老铁砧蹲在屋中央，浑身坑坑洼洼，积着三十年的铁屑，黑红相间，像是凝固的血。王瘸子抡锤的胳膊突然顿住，铁锤悬在半空，震得木柄嗡嗡响——烧红的铁坯刚浸进冷水里，“滋啦”一声腾起的白雾中，竟映出张没有脸的头。
那头颅浮在白雾里，轮廓分明，却光滑得像块被磨过的石头，没有眼耳口鼻，只有圈淡淡的光晕镶在边缘。王瘸子的冷汗“唰”地下来了，握着锤柄的手滑腻腻的，不知是铁水烫的还是吓的。
“师父，您咋了？”徒弟狗剩把淬好的镰刀往墙上挂，木架上已经排了七把，月牙形的刀刃在油灯下泛着青冷的光，像是冻住的冰。最角落那把没挂稳，“当啷”一声掉在地上，刀身朝上，正好对着油灯。
诡异的是，地上的刀影不是镰刀，是把锈迹斑斑的鬼头刀。刀身宽厚，刀刃却锋利得能映出人影，刀背嵌着七颗骷髅头，眼眶黑洞洞的，像是在盯着人看。
王瘸子的脸瞬间白成了纸，他认得那影子。十年前的清明，他去乱葬岗给早死的爹娘烧纸，在棵歪脖子槐树下捡过这么把刀。刀把缠着圈发黑的布条，摸上去黏糊糊的，像是浸透了血，太阳底下都泛着股腥气。当夜他就梦见个穿红袍的官差，脸藏在帽檐的阴影里，举着刀说：“第七个，该还了。”
“把刀捡起来。”王瘸子的声音发紧，像被砂纸磨过，他盯着地上的刀影，脚底下的铁屑硌得生疼，却不敢动。
狗剩“哎”了一声，弯腰去捡。他的手指刚要碰到刀柄，刀刃突然自己翻了个面，寒光一闪，在他手背上划了道血口。血珠像熟透的樱桃，“啪嗒”滴在刀身的瞬间，墙上的镰刀影子全变了。
七把鬼头刀的影子在墙上并排躺着，刀身压着的不是木架，是七个模糊的人影。有高有矮，有胖有瘦，都蜷缩着，像是在哭，又像是在挣扎。
“师父，这刀邪门！”狗剩捂着手后退，血从指缝里渗出来，滴在地上的铁屑里，晕开一小片红。他这才发现，自己捡的根本不是镰刀，是把锈得快散架的柴刀——刚才挂在墙上的镰刀，不知何时少了一把。
王瘸子没应声，他掀开床底的破草席，拖出个落满灰尘的木箱。箱子是黑檀木的，边角都磨圆了，锁是黄铜的，早就锈死了。他捡起地上的柴刀，三下两下劈开锁，里面铺着块发黑的黑布，布上躺着的，正是十年前那把鬼头刀。
刀身的锈迹比记忆中更重，却掩不住底下的寒光。刀把的布条还是湿乎乎的，血痕像蚯蚓似的爬满布面，和梦里红袍官差手里的刀一模一样。
“十年前我贪便宜，把这刀熔了打农具，”王瘸子的手抖得厉害，声音里带着哭腔，“当时觉得这刀钢口好，打出来的锄头镰刀准能卖好价钱。可头年开春，东家的儿子就掉井里了，捞上来时手里攥着把我打的镰刀，刃口卷着，像是砍过石头。”
狗剩的手不疼了，他盯着墙上的影子，影子里的人影似乎动了动。
“第二年，西家的媳妇难产，死在炕上，血把我给她家打的铁盆都染红了。”王瘸子的声音越来越低，像是怕被谁听见，“第三年是南头的张瞎子，走夜路掉进河里，捞上来时怀里揣着我打的铁秤砣……每年死一个，死的人都用过我打的铁器，今年是第七年。”
狗剩突然想起什么，脸色“唰”地变了，嘴唇哆嗦着：“师父，您忘了？我是您七年前收的徒弟！那年开春，您说我爹娘死得早，把我领回来学手艺，刚好是东家儿子掉井的第二年……”
他的话没说完，铁匠铺的门“吱呀”一声开了。风灌进来，吹得油灯的火苗直打晃，墙上的影子也跟着扭曲、拉长。一个穿红袍的官差影子投在墙上，比门板还高，手里的鬼头刀滴着血，影子里的血珠落在地上，竟洇出了深色的痕迹。
“第七个，该还了。”官差的声音像两块铁在互相摩擦，刺耳得让人头疼。
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