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周若像被钉在了原地，呼吸骤然凝住，连一丝气都不敢往外吐。指节泛白，工装裤的裤缝被攥出深深的褶子，指甲嵌进掌心，渗出血丝都浑然不觉。她的目光死死锁在声音传来的方向——那片浓得能吞人的黑暗里，只有荧光植物泛着幽幽的冷绿，连风掠过树叶的影子都模糊不清，可那阵“呜咽”声却像有脚，一点点往近挪，裹着夜的寒气，缠上她的后颈，凉得她后背的汗毛全竖了起来。
恐惧像只冰冷的手，攥着她的心脏往紧里收，逼得那些藏在记忆深处的往事，顺着时光的缝隙冒了出来——是小时候在爷爷家听的故事，那些浸着草木香的往事，此刻竟成了刻在骨子里的警示，字字句句都戳着她的神经。
周若小时候最黏的人就是爷爷。爷爷家在深山的山坳里，青砖瓦房卧在成片的松树林边，院墙外爬着野蔷薇，夏天会开满粉白的花。院子中央那棵老葡萄树得两人合抱，枝蔓顺着木架爬满半个院子，一到夏天就缀满青莹莹的葡萄串，风一吹，叶子“沙沙”响，葡萄串晃出细碎的影。每年暑假，爸妈一送她到爷爷家，她就像撒了欢的小野猫，跟着爷爷上山采蘑菇、在小溪里摸石斑鱼，傍晚就蜷在葡萄架下，闻着山里的草木香，听爷爷讲那些老故事。
老一辈人最会用故事哄孩子，爷爷尤其擅长。每天晚饭过后，天刚擦黑，暑气还裹着热气没散，爷爷就会搬张竹椅坐在葡萄架下，摸出他的旱烟袋——烟杆是老枣木的，被常年摩挲得泛着琥珀色的光，烟锅是黄铜的，磕烟时会发出“当啷”的轻响。他捻了烟丝填上，打火机“咔嗒”一声，烟锅里的旱烟燃起来，冒出的烟带着焦香，慢悠悠飘在暮色里。周若则搬个小板凳，挨着爷爷的膝盖坐下，小手攥着爷爷的衣角，眼睛瞪得圆圆的，连眨都不敢眨，等着听那些藏在山里的故事。
有个关于狼的故事，她到现在都记得清清楚楚，连爷爷当时说话的语气、烟锅里火星的亮都没忘。
那天晚上，葡萄架上的蝉鸣比往常轻，月亮躲在厚厚的云里，只漏下点淡淡的光，把葡萄叶的影子投在青石板上，晃悠悠的。爷爷抽了口旱烟，烟锅里的火星亮了一下，又暗下去，他才慢悠悠开口：“爷爷小时候啊，家里穷得揭不开锅，天不亮就得跟着你太爷爷，还有村里的几个大人，去山外的镇上扛活——要走十几里山路，全是没修过的泥路，回来的时候常常是大半夜。”
周若眨了眨眼，小脑袋凑过去，声音软乎乎的：“爷爷，山里的夜路是不是特别黑呀？”
爷爷笑了，伸手揉了揉她的头，手上的老茧蹭得她额头痒丝丝的，却暖得像晒过太阳的棉花：“黑哟，黑得伸手不见五指，哪像现在城里，半夜都有路灯亮着。走夜路全靠眼里的光，还有天上的月亮。不过啊，山里走夜路有讲究——必须得带根扁担，两头要包上铁皮；要是没扁担，就削根胳膊粗的木棍，一头削得尖尖的。还有件事要记牢，走夜路的时候，别随便拍别人的肩膀，也别让旁人拍你的。”
“为什么呀？”周若更好奇了，往爷爷身边凑得更近，连呼吸都放轻了，怕打断爷爷的话。
爷爷磕了磕烟锅，烟灰落在青石板上，火星溅了一下就灭了。他又重新捻了烟丝填上，点着后吸了一口，烟圈在他脸前绕了圈，才慢慢讲起那件事：“有一回，爷爷跟着你太爷爷他们，在镇上扛完活，又帮人送了趟货，耽搁到天黑才往回走。山里的风裹着树影，吹得松树林‘呜呜’响，跟有人哭似的。走了没多远，你太爷爷突然停住脚，手一抬，小声说‘不对劲，别说话’。”
周若的心跳一下子快了，攥着爷爷衣角的手更紧了，指节都泛了白。
“我们全都屏住气，竖着耳朵听——就听见身后的黑暗里，有‘沙沙’的响动，不是风吹树叶的声，是爪子蹭着腐叶的声。再往远看，两团绿光在黑暗里飘着，像浸了油的棉线灯，忽明忽暗地跟着我们的脚步。”爷爷的声音压得低了些，带着点没散去的后怕，“你太爷爷立刻喊‘点火把’！几个人赶紧掏出火石，‘咔嚓咔嚓’擦了半天，点着了提前备好的火把。火光亮起来的瞬间，我们才看清——是山里的狼！那狼就跟在我们身后几步远，浑身的毛是灰褐色的，眼睛绿莹莹的，盯着我们手里的火把，嘴里还淌着口水，尾巴夹在腿间，一看就是饿狠了。”
“后来呢？后来狼走了吗？”周若的声音有点发颤，小手不自觉地往爷爷的怀里缩了缩。
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